Revolutionäre Tage in Siglo Veinte mit Filemón Escobar

Revolutionäre Tage in Siglo Veinte mit Filemón Escobar

Eines Tages entschied ich mich gelangweilt und impulsiv bei Google Filemón Escobar, einem trotzkistischen Zinnbergmann, mit dem ich vor über 40 Jahren in der Stadt Siglo Veinte in Bolivien lebte. Ich entdeckte, dass er jetzt Senator Filemón Escobar war, eine führende Persönlichkeit in der sozialistischen Regierung von Evo Morales. Als ich ihn das letzte Mal sah, war er der Gefangene Filemón Escobar in einem Gefängnis in La Paz, der sich so wohl in der Haut seines Gefangenen fühlte, dass ich mich kaum dazu bringen konnte, ihn zu bemitleiden.

Ich gab ihm einige Nachrichten von seinen Kameraden, wir sprachen ein bisschen und ich ging. Wenn ich an Filemón denke, denke ich an die schmale, kurvenreiche, baumlose Straße im Altiplano, die mich Mitte und Ende der 60er Jahre im Winter von Oruro nach Siglo Veinte führte, als der Himmel gleich nach einem frühen Mittagessen an Licht verlor. Die Bergbauregion war hoffnungslos trostlos und wurde nur von sporadischen Lamasherden belebt, die von nirgendwo nach nirgendwo trotteten.

Aber wenn Sie wie ich ein junger Revolutionär waren, war es ein Paradies. Auf meiner ersten Reise dorthin im Jahr 1965 beherrschten die Milizen der Bergleute immer noch die Straßen. Dies war das Ergebnis der Revolution von 52, bei der Bergleute, Bauern und Stadtarbeiter gemeinsam die bolivianische Armee besiegten.

Die bolivianische Revolution war eine wenig bekannte Brücke zwischen den bekannteren mexikanischen und kubanischen Revolutionen. Meine bolivianischen Geschichten erblickten selten das Licht der Welt. Bolivien? Niemand kümmerte sich um Bolivien. Zu weit entfernt, um sich darum zu kümmern.

Filemón nannte mich Kamerad, und ich nannte ihn Kamerad.

Für einen Bronx-Jungen in Siglo Veinte zu leben, war hart. Filemóns Hütte war eisig, ohne Wasser und oft ohne Strom. Die Lederhand seines Mitbewohners Lucho saß immer auf dem Tisch und wartete darauf, beansprucht zu werden. (Lucho hatte vor vielen Jahren seine echte Hand verloren, als er mit einer kurzen Sicherung arbeitete.) Ich sah sie als Teil der Einrichtung der Hütte. Das Essen hauptsächlich fideo, ein Nudeleintopf, war lecker. Sogar die kalte Trostlosigkeit wurde durch die kameradschaftliche Kampfkultur der Stadt ausgeglichen. Aber langsamer zu gewöhnen war das windgepeitschte Nebengebäude aus Metalllatten über einem Ozean von Exkrementen. Das war eine Herausforderung. Was es erträglich machte, war, dass es nie ganz real schien. Der hartnäckigste und beschützendste Teil meiner Psyche konnte mich immer davon überzeugen, dass ich es mir vorstellte.

Filemón war mein Hauptlehrer in dieser revolutionären Abschlussschule. Er nannte mich Kamerad, und ich nannte ihn Kamerad. Wir waren wie Mitglieder einer religiösen Sekte, der seine Partei, die POR (Revolutionary Workers Party), stark ähnelte. Trotzki war sein Prophet und Heiliger, seine Schriften seine Schrift. Es hatte sogar einen eigenen Teufel, die Kommunistische Partei Boliviens, deren Mitglieder alle als Stalinisten gebrandmarkt waren, dh als Satanisten der Linken. Der Begriff "politischer Tourist" war noch nicht geprägt, aber ich glaube, ich war einer der ersten in Bolivien.

Filemón forderte mich auf, mit den Bergleuten zu demonstrieren, und ich tat es. Er forderte mich auf, mit ihnen über die Rolle des Trotzkismus in der amerikanischen Politik zu sprechen (nicht existent, aber wer sollte das wissen?), Und ich tat es. Er forderte mich auf, nicht mit den Stalinisten zu sprechen, aber ich tat es.

"Glaubst du nicht, was wir sagen?"

"Ich glaube", sagte ich, "aber es liegt in meiner Natur, meine Überzeugungen zu testen, indem ich andere befrage."

Ich glaube, er wusste damals, dass politisch nichts Gutes von mir kommen würde. Er war ein Mann, der nie an sich selbst gezweifelt hat, und solche Männer gehen in Boliviens rauer Politik weit, wenn sie es vermeiden können, auf dem Weg gewaltsam zu sterben. Wie unser Kamerad Isaac Camacho, der während der Jahre des militärischen Terrors von einem Hubschrauber in den Tod geworfen wurde.

Im Gegensatz zu fast allen anderen Bergarbeiterkollegen war Filemón kein Inder. Er war hellhäutig. Von libanesischer Abstammung informierten mich seine Kameraden. Filemón gab niemals Einzelheiten über sein persönliches Leben preis. Für ihn war das Leben nicht persönlich, sondern politisch. Dass Filemón noch lebte, überraschte mich mehr als sein Titel als Senator. Boliviens Zukunft war immer seine Gegenwart.


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